C’è un’immagine che racchiude un’intera epoca del rock and roll meglio di qualsiasi fotografia, di qualsiasi riff di chitarra, di qualsiasi copertina di album. È il 12 maggio 1971, è notte fonda a St. Tropez, e Keith Moon è arrampicato nudo su un muro, con un paio di mutande femminili in testa a mo’ di copricapo e occhiali giocattolo con i bulbi oculari oscillanti. Fuori dalla finestra della camera da letto degli sposi. Mentre Bianca dorme. Mentre Mick festeggia di sotto. Non era una performance pianificata. Era semplicemente Keith Moon che faceva Keith Moon.
Chi era Bianca Jagger, la donna che catalizzò i miti del rock
Per capire la scena, bisogna prima capire la protagonista involontaria. Bianca Pérez-Mora Macías, nicaraguense, fuggita dalla sua terra adolescente verso i salotti di Parigi, aveva un’eleganza ancestrale e una fierezza che sembravano scolpite da civiltà antiche. Quando Mick Jagger la vide per la prima volta, capì immediatamente — e per un uomo abituato a scegliere tra chiunque, questo la dice lunga. Il matrimonio a St. Tropez fu uno di quei momenti in cui il rock and roll e la mondanità si fusero in qualcosa di irripetibile. Paul McCartney, Ringo Starr, Eric Clapton, Keith Moon: settantacinque tra le più grandi rockstar del pianeta sotto lo stesso cielo provenzale. Bianca, incinta di quattro mesi, indossava una giacca a un bottone sulla pelle nuda. La storia del rock ricorda ancora quel seno, quella nonchalance, quello sguardo che non chiedeva permesso a nessuno.
Keith Moon e l’arte del caos come forma espressiva
Keith Moon non era semplicemente il batterista degli Who. Era il principio entropico del rock reso carne. Mentre John Bonham dei Led Zeppelin incarnava la potenza bruta e Ginger Baker la complessità ritmica africana, Moon rappresentava qualcosa di completamente diverso: il caos come estetica, la distruzione come comunicazione artistica. Pete Townshend ha dichiarato più volte che Moon non suonava per la band — la band suonava attorno a Moon, cercando di contenere qualcosa di incontenibile. La sua tecnica era paradossalmente sofisticatissima: nessun hi-hat, rullante onnipresente, doppia cassa usata in modo melodico. Il risultato era un drumming che sembrava sempre sul punto di esplodere senza esplodere mai — almeno musicalmente.
Le notti degli Who: quando i concerti diventavano eventi mitologici
Gli anni tra il 1969 e il 1976 rappresentano il periodo in cui gli Who toccarono il loro apice live. “Who’s Next” nel 1971, lo stesso anno del matrimonio Jagger, è universalmente considerato uno dei dischi rock più importanti della storia. Baba O’Riley, Behind Blue Eyes, Won’t Get Fooled Again: Moon vi appare come una forza della natura registrata su nastro magnetico. Ma era dal vivo che la sua grandezza diventava quasi soprannaturale. I concerti degli Who erano eventi imprevedibili, carichi di quella tensione che solo i grandi performer riescono a generare — la sensazione che qualcosa di straordinario, o di catastrofico, stesse per accadere.
La generazione del rock come stile di vita totale
La scena sul muro di St. Tropez non è solo una storia divertente da raccontare nelle biografie. È un documento antropologico. Racconta di una generazione che aveva abolito il confine tra vita e performance, tra esistenza privata e gesto artistico. I Rolling Stones, gli Who, i Beatles — le loro vite personali erano già rock and roll prima ancora di salire su un palco. Keith Moon che si arrampica nudo su un muro non stava disturbando una festa: stava aggiungendo un capitolo a un’opera d’arte collettiva e involontaria che una certa Inghilterra degli anni Settanta stava scrivendo giorno per giorno, notte per notte. L’eccentricità era il linguaggio, il corpo era lo strumento, e ogni matrimonio, ogni festa, ogni alba sfiorata dopo una notte impossibile era una strofa di quella canzone enorme e sgangherata che chiamiamo rock classico.
L’eredità di Moon e il mito dell’irripetibilità
Keith Moon morì il 7 settembre 1978, a trentadue anni, per un’overdose accidentale di clometiazolo, un farmaco che stava assumendo per gestire l’astinenza dall’alcol. Aveva la stessa età di Jimi Hendrix, Janis Joplin e Jim Morrison quando morirono. Come loro, appartiene a quella categoria di artisti la cui leggenda si alimenta anche dell’incompiuto, del non-detto, di tutto quello che avrebbero potuto ancora fare. Gli Who non si sciolsero, e Roger Daltrey e Pete Townshend continuano a portarne il nome in tour ancora oggi. Ma chiunque li abbia visti con Moon sa che era un’altra band, un’altra cosa, un altro universo.
L’immagine di quell’uomo nudo sul muro di St. Tropez — ridicola, poetica, irriverente, libera — è forse il suo autoritratto più onesto. Un artista che non sapeva stare dentro le cornici. Nemmeno quelle di una finestra.
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