Era il dicembre del 1976 e la Gran Bretagna stava per essere scossa dalle fondamenta. Non da una guerra, non da una crisi parlamentare — anche se quella, di lì a poco, sarebbe arrivata — ma da una carovana di giovani incendiari che attraversava le Midlands e il nord dell’Inghilterra portando con sé qualcosa di mai visto prima: il punk rock nella sua forma più cruda, più violenta, più vera.
Il tour che cambiò la storia del rock britannico
L’Anarchy Tour — così venne chiamato, con quella parola che sapeva di manifesto politico e di molotov — mise insieme i Sex Pistols e i Clash, due band che stavano ridisegnando i confini di cosa potesse essere la musica popolare. Erano guidati, rispettivamente, da due dei più abili e controversi manager della storia del rock: Malcolm McLaren e Bernie Rhodes, due figure che avevano fiutato qualcosa nell’aria di Londra e lo stavano trasformando in un fenomeno culturale destinato a durare decenni.
Il tour era partito in un clima già incandescente. Pochi giorni prima, il 1° dicembre 1976, i Sex Pistols erano stati protagonisti di una delle interviste televisive più scandalose della storia britannica: ospiti del programma Today di Thames Television, condotto da Bill Grundy, la band aveva risposto alle provocazioni del presentatore con una serie di imprecazioni in diretta che avevano fatto esplodere la stampa. Il tabloid Daily Mirror aveva titolato in prima pagina “The Filth and the Fury”. La Gran Bretagna era sconvolta. E l’Anarchy Tour, che sarebbe dovuto partire quella stessa sera, si trasformò in un percorso a ostacoli: molti dei concerti previsti vennero cancellati dalle autorità locali, dai proprietari dei locali, dalle organizzazioni religiose che premevano sui consigli comunali. Su diciannove date previste, ne sopravvissero solo sette.
Whisky, palchi e la violenza quotidiana del caos
Eppure quelle sette date si svolsero. E quello che accadde dentro e fuori dai palchi divenne leggenda. Joe Strummer, il cantante dei Clash, era esausto. Il ritmo del tour — concerti, trasferte notturne, alberghi di fortuna, birre e whisky in quantità industriali — stava consumando chiunque. La band suonava con un’energia che rasentava la furia fisica, e quella stessa furia si riversava nelle vene ogni sera, prima e dopo il palco.
Paul Simonon, il bassista dei Clash, era già diventato una delle icone visive di quella stagione: alto, bello come una statua, con la chitarra bassa appesa al fianco come un’arma. Ma anche lui era carne e sangue, soggetto alla stessa attrazione fatale per l’autodistruzione che caratterizzava quella generazione punk. Non era raro che i musicisti salissero sul palco in condizioni precarie, tenuti insieme dalla pura adrenalina e dalla rabbia di avere qualcosa da dire. A Cleethorpes, dopo ore di bevute in compagnia dei Sex Pistols, Simonon era riuscito a malapena a raggiungere il palco barcollando, per poi finire contro il suo stesso amplificatore dopo la prima nota. Risate, parolacce, e si ricominciava.
La notte di Bristol rimase però impressa nella memoria di tutti come il simbolo perfetto di quell’anarchia vissuta, non solo cantata. La carovana era arrivata in città tardi, si era sistemata in un bed and breakfast come al solito, e come al solito McLaren e Rhodes avevano deciso — a notte fonda, senza avvertire nessuno — di spostare tutti all’Holiday Inn. Strummer, che nel frattempo si era addormentato come un sasso, si svegliò ore dopo in un edificio deserto, senza capire cosa fosse successo. Quando raggiunse finalmente il nuovo albergo, trovò uno spettacolo che aveva qualcosa di grottesco e di epico insieme: musicisti e roadies ubriachi ai bordi della piscina, canti e urla nel cuore della notte. Micky Foote, il produttore e ingegnere del suono della carovana, decise in quello stato di tuffarsi — nonostante le urla di chi cercava di fermarlo, avvertendolo che l’acqua era troppo bassa. Si tuffò di testa. Se la spaccò. Finì in ospedale nel giro di pochi minuti. E mentre lo portavano via, Strummer andò a bussare alla stanza di Bernie Rhodes per raccontargli l’accaduto. La porta era socchiusa, il manager non c’era — ma sul letto aveva trovato il ricordino lasciato da un roadie che evidentemente aveva trovato la cosa divertente. Rhodes, quando scoprì l’omaggio, scese di corsa nella hall urlando la domanda che, in qualche modo, riassumeva l’intera filosofia di quel tour: “Chi ha cagato nel mio letto?”
L’atmosfera tra le due band e i loro rispettivi entourage era esattamente questa: un accampamento militare in guerra permanente con sé stesso, dove roadies, tecnici del suono e manager condividevano furgoni e stanze d’albergo in una promiscuità che produceva sia cameratismo istantaneo sia conflitti esplosivi. McLaren e Rhodes, due personalità fortissime e in costante competizione, erano l’occhio del ciclone — e spesso anche la causa del disastro.
Il punk come rottura generazionale e sociale
Quello che rendeva l’Anarchy Tour qualcosa di più di un semplice tour rock era il contesto in cui si inseriva. Il 1976 era un anno cupo per la Gran Bretagna: disoccupazione alle stelle, crisi economica, tensioni razziali nelle grandi città, una classe politica che sembrava incapace di rispondere ai bisogni di una generazione intera. I Clash, in particolare, stavano elaborando quella rabbia in termini esplicitamente politici: “White Riot”, “Career Opportunities”, “London’s Burning” erano canzoni che parlavano direttamente a quella rabbia, che la nominava, che la trasformava in musica.
I Sex Pistols, invece, lavoravano su un registro diverso: più nichilista, più provocatorio, più interessato allo scandalo come strumento di rottura culturale. “Anarchy in the U.K.”, il singolo appena uscito, non era solo una canzone: era una dichiarazione di guerra al sistema, e il titolo del tour ne era la diretta propaggine. La voce di Johnny Rotten — al secolo John Lydon — era un urlo primario che sembrava provenire da un posto in cui la melodia non era mai arrivata.
Due stili, un’unica stagione del fuoco
La tensione creativa tra le due band era palpabile. I Clash avevano un’etica del lavoro quasi puritana: Joe Strummer e Mick Jones erano ossessionati dalla scrittura, dai testi, dall’idea che la musica punk dovesse essere anche musica vera, tecnicamente solida, capace di assorbire il reggae giamaicano che risuonava nei sound system di Brixton così come il rock and roll americano delle origini. Rhodes li spingeva in quella direzione, convinto che il punk non potesse limitarsi alla pura negazione.
McLaren, invece, aveva costruito i Sex Pistols come una performance situazionista, un happening continuo in cui la provocazione era il mezzo e il fine. La musica contava, ma contava anche lo scandalo, l’immagine, la capacità di far impazzire la stampa e le istituzioni. I due approcci erano destinati a divergere, e in effetti divergeranno: nel giro di pochi anni, i Clash diventeranno una delle band più rispettate del rock internazionale, mentre i Sex Pistols imploderanno gloriosamente nel gennaio del 1978, sul palco del Winterland di San Francisco.
L’eredità di sette concerti che sembravano venti
Ma nell’inverno del 1976, tutto questo era ancora da venire. Quello che importava erano quelle sette date, quei palchi scalcinati nelle periferie inglesi, quei pubblici di ragazzi con i capelli a spillo e le giacche di pelle coperte di spille. Importava la sensazione, condivisa da chi c’era, di assistere a qualcosa che stava cambiando le regole del gioco.
L’Anarchy Tour non fu il più grande tour della storia del rock. Fu, per certi versi, un disastro organizzativo: cancellazioni, polemiche, caos logistico, la stampa britannica che lo dipingeva come il simbolo della degenerazione morale della gioventù. Ma proprio in quel caos stava la sua grandezza. Era la dimostrazione vivente che la musica poteva ancora essere pericolosa, che poteva ancora spaventare i benpensanti, che poteva ancora dire qualcosa di vero su chi eravamo e su cosa stavamo diventando.
Quarant’anni dopo, quando si parla delle origini del punk britannico, si torna sempre lì: a quel dicembre del 1976, a quella carovana di esauriti e visionari che attraversava un paese in crisi portando con sé la colonna sonora di una generazione che non voleva stare zitta.
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